Então, depois de ansiedades, perdas e problemas diversos, eu engordei. Praticamente ganhei de volta tudo o que tinha perdido no ano passado. Vamos criar coragem pra começar tudo de novo sem remédios de suporte?

Ontem foi dia de notícias trágicas. Quando vi na TV os ataques em Oslo achei que estava vendo mais um filme catástrofe; acho que nem Hollywood tem imaginação o suficiente para tanta tragédia.

Interrompo o silêncio para comentar tristemente a morte de uma das maiores cantoras de soul que meus ouvidos tiveram o prazer de escutar. Jamais vou enjoar de "Back to black" pois foi um álbum que marcou um momento importante da minha vida, cheio de decisões e novidades.

É difícil entender porque alguém se consome em sua própria tristeza. Perdi o meu pai exatamente desta forma, e o que é mais desesperador é simplesmente não poder fazer nada (ou quase nada).

Amy, espero que você encontre para o alívio essa dor que a devastava.

Um mês sem postar.

Eu estou num tempo de pensar em silêncio, apesar dos absurdos que gritam por aí.

Tem receita hoje, tia Adrina?

Sim, tem!

Vamos aproveitar que o outono chegou e fazer um creme de abóbora com gengibre? Demora no máximo 30 minutos e suja uma única panela.

Você pega um pedaço de abóbora (qualquer espécie) de uns 600g (para duas pessoas), descasca e põe para cozinhar com água, uma colher de chá de sal e uma pitada de cúrcuma (ou açafrão da terra), para reforçar a cor. Em aproximadamente 20 minutos estará cozido, então passe todo o conteúdo da panela para o copo do liquidificador (se o seu liqui não aguentar líquidos quentes, espere esfriar) e bata. Naquela mesma panela, refogue em azeite 1/4 de cebola picadinha (opcional), 1 dente de alho também picadinho e 1 pedaço de gengibre de mais ou menos 1,5 cm, igualmente picado bem fino. Quando a cebola ficar transparente, você acrescenta abóbora batida e deixe ferver em fogo baixo. Se estiver muito espesso, acrescente um pouco de água. Ferveu 5 minutos, tá pronto. Você pode acrescentar ervas a seu gosto ou mesmo queijo ralado na hora de servir.

Paralelo a isso, você pode pegar aquele pão italiano ou mesmo pão francês dormido, fatiar, e colocar num tabuleiro. Liga o forno. Bata no pilão um dente de alho com azeite suficiente até fazer uma pasta e pincele as fatias de pão com essa mistura. Leve ao forno para virar torrada (o tempo varia conforme o forno) e taí o acompanhamento da sua sopa.

Faz aí e me conta.

Se a minha vida tivesse trilha sonora, hoje eu teria 2 músicas em looping:

"Ando tão à flor da pele que qualquer beijo de novela me faz chorar (...)"

"Dias sim, dias não, eu vou sobrevivendo sem um arranhão, da caridade de quem me detesta (...)"

Eu poderia falar do seu jeito simples, do seu cabelo fino, dos seus olhos verdes. Poderia falar do seu silêncio contido, das dores contidas, dos sentimentos contidos.

Eu poderia contar da historinha do menino Jesus e seus passarinhos de barro, ou poderia dizer que você me ensinou a ler e me mostrou o que é amar incondicionalmente, apesar de qualquer coisa.

Nada disso, vó, vai traduzir o tamanho do meu amor por você, nem da dor que eu estou sentindo agora, nem mesmo da saudade que sentirei quando os dias forem passando.

Vou te amar pra sempre, minha doce e linda avó Amélia.

Prezado ano de 2011, a cota de porcarias, cagadas e más notícias já se encerrou, né? Eu espero.

Update: Pelo visto, não acabou ainda não.

Eu nem gosto muito de Private Practice, mas hoje diante do tédio absoluto e da ausência absoluta de opções na TV, tava lá na frente dela quando passou a reprise do episódio da semana.

Um dos médicos, Pete, teve uma história familiar ruim, com pai inexistente e mãe alcoólatra, drogada e que quando aparece, está doente numa prisão. Ele tem ressentimentos imensos dela, já que não a teve por perto nunca na vida, mas cuida dela e acaba perdoando pela vida que não teve, numa típica catarse da ficção.

O caso é que ela finalmente morre e dói pra caramba nele, o que a Violet decifra como uma dor do que poderia ter sido, da decepção do que ele esperou e não teve.

Eu, uma manteiga derretida bobona e chorona assumida, de repente me vi um pouco naquela história. Quando meu pai morreu, também doeu pra caramba, mas foi apenas pelo que não aconteceu, pela não vida que tivemos, pelo não amor que manifestamos um em relação ao outro.

Despedir-me de alguém de poderia ser sido, realmente, alguém na minha vida, foi uma das piores coisas que já me ocorreu nesses 31 anos. Num seriado boboca da Sony, uma coisa que aconteceu há 12 anos doeu de novo.

Acho que vou parar de ver TV.

Hoje no almoço, eu, Mr. Marido e um amigo discutíamos, como especialistas que não somos, o caso do atirador de Realengo e daí os rapazes disseram que viram na TV vídeos e outras coisas produzidas por ele.

Quando meu irmão esteve internado num hospital psiquiátrico por causa de um surto provocado por transtorno bipolar, eu e Mr. Marido presenciamos uma senhora idosa, pobre e triste, procurando ajuda na secretaria do hospital pois sua filha estava em crise, quebrando a casa inteira e ela não tinha meios, forças ou condições de interná-la à força.

A conclusão a que chegamos, depois de comentar essas duas histórias, é que não se tratava de um bandido, monstro ou animal, mas uma pessoa com sérios problemas mentais e afetivos, que não teve ajuda profissional adequada e virou aquela máquina de matar. Do mesmo modo, a filha da senhora que chegou à secretaria do hospital não era uma marginal ou vagabunda, mas alguém com uma alteração mental grave que precisava de atendimento.

O Brasil avançou bastante nos últimos 10, 15 anos nas políticas básicas de saúde, porém nem começou a engatinhar nas ações de promoção e tratamento da saúde mental. Não existem hospitais psiquiátricos públicos (eu digo hospitais, e não depósitos de gente) ou tratamentos específicos e adequados para portadores das várias enfermidades mentais que podem nos acometer, de uma hora para outra, como aconteceu com o meu irmão.

Minha tristeza está relacionada justamente com as consequências disso tudo: um rapaz jovem, com toda a vida pela frente, que tirou a vida de 12 crianças inocentes e que, por fim, será enterrado como indigente.

Vamos refletir.

Marcelo Del Debbio é um cara genial, que escreve um monte de coisas bacanas sobre religiões, mitologias, Maçonaria e outras coisas. Sempre leio o blog dele porque, mesmo que eu não seja crédula naquilo tudo, é uma ótima fonte de formação de pontos de vista e também de cultura.

Neste post aqui o cara fala sobre a linhagem de Arthur, sobre Merlin e sobre José de Arimatéia. Você pode não acreditar, você pode achar delirante, mas numa coisa temos que concordar: a história (ou estória) é legal demais.

Nesta semana mesmo eu perguntei dela, a diva porralouca Amy Whinehouse, e taí uma foto dela mais gordinha, sem aquela cara de atropelada que estava exibindo nos últimos tempos.

O jornal "Estado de Minas" de hoje traz uma matéria muito legal sobre a repatriação de restos mortais de membros da Inconfidência Mineira, informando que os restos mortais de Resende Costa serão depositados no Panteão do Museu da Inconfidência no dia 21 próximo, a data comemorativa mais importante para a história de Minas Gerais.

Eu sou uma manteiga derretida em dia de calor, e para mim foi absolutamente impossível não me emocionar diante do Panteão, mas eu sou uma boboca que tá ficando velha e cada vez mais emotiva, então não conta.

Coincidência ou não, hoje passou "Carrie, a estranha" no Telecine Cult, um filme que fala sobre bulling e fanatismo religioso, uma mistura muito perigosa.

Eu li tanto absurdo sobre o caso de Realengo que prefiro não falar nada e homenagear as vítimas com o meu silêncio.